Asli et le clown

Texte et dessin de Gaël Octavia

asli_erdogan

Il était une femme, il était un clown. Faut-il que je le remercie, le clown ? Le clown n’est pas un artiste. (Merci aux artistes clowns. Bénis soient les artistes clowns. Bien sûr. Cela va de soi. Il est totalement vain de le dire.) Pas un artiste, non. Un dictateur. Faut-il que je le remercie, le clown qui enferma cette femme qui porte le même nom que lui ? Quatre mois et demi.

Je le connaissais, le clown. Je le détestais comme quiconque le connaît. Comme on déteste les clowns. Mais d’elle. D’elle je n’avais jamais entendu parler.

Prison à vie, disait le clown. Chez les clowns, la menace est une seconde nature.

C’est donc qu’elle faisait peur, cette femme. Faut-il alors le remercier, le clown, de rappeler que les mots sont un pouvoir ?

Je vais la lire, me suis-je dit. Acheter tous ses livres, juste pour l’emmerder, le clown. Si c’est de la bonne littérature, tant mieux. Si c’est mauvais, j’aurai au moins eu ce petit plaisir : emmerder le clown.

Faut-il que je le remercie, alors, parce qu’elle. Elle, Asli Erdogan.

Elle. Il n’a fallu que quelques pages pour que je comprenne. Elle. Pour que je comprenne qu’elle rejoindrait mon armée personnelle.

Il sait ça, le clown. Ou plutôt non, il ne doit pas savoir. Il doit y songer, vaguement, mais il ne doit pas savoir, pour l’armée. Imaginer cette armée-là. Plus puissante que celles qui les entourent, les clowns. Celles qui boulonnent leurs statues. Celles qui essayent d’être. Risiblement. Celles qui n’ont qu’une vocation : protéger les statues des clowns. Les protéger des chiures de pigeons.

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